春帷半卷时，檐角风铃轻响，惊醒了庭前半开的海棠，暖阳透过纱幔，在青砖上投下斑驳的光影，像少女羞赧的脸庞，新柳拂过窗棂，携着草木的清香，搅动了一池春水，案上半卷的诗笺，墨迹未干，藏着欲说还休的心事，情色如初绽的花苞，在微凉的晨风中轻轻颤动，带着露珠的清润，又含着月色的朦胧，是春日最温柔的秘密，悄然在心底蔓延。
春是偷了人间一点胆气的季节,连风都带着三分醉意，不似冬日的凛冽，倒像少年人第一次牵手的指尖，带着试探的暖，又藏着不易察觉的抖，柳条刚抽出新绿，软软地垂着，像少女未梳整齐的发辫，被阳光一照，便在空气里漾出细碎的波光，桃花开得正盛，粉得像谁不小心打翻了胭脂盒，把半边天都染透了。
这样的春日,人是容易软下来的，尤其是午后，阳光透过窗棂，在青砖地上织出一片晃眼的金，连空气都变得黏稠，她坐在窗边的藤椅上，手里捏着一本翻旧的诗集，却一个字也读不进去，眼角的余光总忍不住飘向院里那棵老桃树，有风过时，花瓣簌簌落下，落在她素色的裙裾上，像一句未说出口的情话，带着若有似无的香。
他第一次来,也是这样的春日，他穿一件洗得发白的蓝布衫，袖口沾着些草叶，说是来借一本《牡丹亭》，她接过书，指尖不小心碰到他的，像被微弱的电流击中，指尖一颤，书页“哗啦”一声响，他抬起头，眼睛亮得像含了星星，笑着说“抱歉”，她却只觉得脸上一热，匆匆转身回了屋，把门轻轻带上，背靠着门板，心跳得像揣了只兔子。
后来他总来,有时是送几枝刚摘的野花，紫色的二月兰，黄色的迎春，插在她粗陶瓶里，倒比那些名贵的花更有生气，有时是坐在院里的石凳上，有一搭没一搭地说话，从诗词歌赋谈到春耕秋收，声音像春风拂过麦田，温柔得让人想睡，她给他绣荷包，用的是月白的绸缎，绣上并蒂莲，针脚细密，像藏了满腹的心事，他拿着荷包，指尖摩挲着丝线，低声说“好看”，她却只盯着自己的鞋尖，耳朵尖红得像要滴血。
春情色大抵就是这样吧,不是烈火烹油的热烈，而是像春雨润物，无声无息，却能让心田里的荒草都长出嫩芽，它藏在花瓣的褶皱里，藏在欲言又止的眼神里，藏在指尖相触的瞬间，像一坛埋在土里的酒，初尝时只觉得平淡，日子久了，才后知后觉地醉人。
桃花落了又开,院里的石凳被磨得光滑，像他们之间那些说不清道不明的情愫，他终于在一个黄昏，带着一支红得像火的桃花来向她提亲，她没有说话，只是接过桃花，别在发间，花瓣落在她微微扬起的嘴角，像一抹羞涩的笑，春帷半卷，情色初绽，那些藏在花影里的悸动，终究随着春风，长成了岁月里最温柔的藤蔓。