她是风里的“发浪少女”，不循规蹈矩，不惧外界目光，风是她的舞台，也是她的磨砺——吹过发梢时，她让每一缕发丝都舒展成自由的弧度；拂过心尖时，她把每一次起伏都酿成独特的韵律，在风与浪的交织里，她没有被打散，反而长出了属于自己的浪花：那是不被定义的倔强，是向世界宣告的鲜活，是少女在时光里，最耀眼的生命印记。
清晨六点半的街道,还浸着薄雾，阿染已经踩着滑板从巷口冲了出来，她穿一件洗得发白的牛仔外套，内搭是荧光绿的吊带衫，脚下的滑板轮子碾过积水，溅起细碎的水花，在晨光里闪成一片碎银，头发是刚睡醒的凌乱卷翘，几缕碎发贴在汗津津的额角，她却咧着嘴笑，露出两颗小虎牙，像只刚挣脱了绳索的小兽，朝着远处升起的太阳，一头扎进了风里。
阿染的朋友都说她是“发浪少女”，这个词起初带点调侃，说她“不安分”——十七岁的年纪，不爱穿规规矩矩的校服裙，偏要把裤脚卷到膝盖以上，配一双厚底马丁靴；上课总爱在课本空白处画奇奇怪怪的涂鸦，有时是张牙舞爪的浪花，有时是长着翅膀的小猫；课间不和大家一起聊明星八卦，却抱着把旧吉他，在走廊尽头的窗边弹不成调的《海阔天空》，声音大得能盖过上课铃。
但阿染从不觉得这是“疯”，她说“发浪”是少女的本能，像春天要发芽，夏天要开花，心里有股劲儿，总得找个地方冒出来。
她对美的理解,从来不是“标准答案”，校服穿在她身上，永远是松松垮垮的，领口歪斜，露出锁骨上贴的一枚小小的浪贴纸，周末去画室，她会把头发扎成高高的马尾，却在发尾别一串彩色的贝壳夹子，走起路来贝壳碰撞，发出细碎的响声，像海浪在耳边低语，有次班级组织春游，大家都穿着清一色的浅色系，她却套了件红色的印花衬衫，袖口挽到胳膊肘，露出手腕上串了一串的玻璃珠子，阳光下折射出七彩的光，同学笑她“太扎眼”，她却把滑板往地上一杵，眼睛亮晶晶的：“风喜欢什么颜色，我就穿什么颜色，关风什么事？”
阿染的“浪”，也藏在生活的细碎里，她爱去城市的边缘，找一条废弃的铁轨，坐在枕木上，看火车从远处驶来，带起的风卷起地上的落叶，在她脚边打转，她会把耳机塞进耳朵，音量调到最大，跟着歌里的节奏摇晃身体，不管歌词是什么，只跟着旋律“发浪”——身体像一片被风裹挟的叶子，时而飘起，时而落下，却始终带着向上的劲头。
她还在日记本里写过一段话：“发浪不是放纵，是知道自己喜欢什么，就敢往哪里闯，就像海浪知道岸在哪里，却还是一遍遍扑过去，哪怕碎成泡沫，也是笑着碎的。”
有次学校办文艺汇演,班里排练合唱，要求穿统一的白裙子，动作整齐划一，阿染却举了手，说想独唱一首自己写的歌，歌词她写了整整三页，讲的是一只小海鸥，第一次学飞时总被浪打湿翅膀，却还是固执地往云端冲，最后它飞过了海，却发现最美的风景，是曾经一次次摔倒时，溅在翅膀上的浪花。
那天她没穿白裙子,还是那件牛仔外套，搭配洗得发白的牛仔裤，抱着吉他走上台，前奏响起时，她的手在琴弦上有些抖，声音也带着点颤，但唱到“我不管风往哪里吹，我只管往哪里飞”时，她突然抬高了音量，眼睛亮得像盛着星星，台下的同学先是安静，后来有人跟着轻轻哼，再后来，整个礼堂都响起了掌声。
演出结束后,班主任拍着她的肩膀说：“阿染，你今天‘发浪’的样子，真好看。”她摸了摸发烫的耳朵，笑了，露出两颗小虎牙，像春天刚冒头的新芽，带着一股不管不顾的生机。
其实阿染也曾害怕过“发浪”，她怕被说“异类”，怕被贴上“叛逆”的标签，怕自己的热情像火苗，一吹就灭，但后来她发现，真正的“发浪”，不是刻意去和别人不一样，而是敢于接纳自己的不一样——喜欢热闹，也享受独处；想要被看见，也甘于在角落里发光；会为一次失败掉眼泪，但擦干眼泪后，还是会笑着说“再来一次”。
就像她滑板上的轮子,不管碾过平坦的大路，还是坑洼的小巷，都只会往前滚，带着风的声音，带着自己的节奏。
如今阿染依然每天踩着滑板穿梭在城市的街头,依然会在课本上画浪花，依然会在窗边弹不成调的歌，只是越来越多的人开始说：“阿染，你真好，活得像风一样自由。”
她听了,只是把滑板蹬得更快些，风从耳边呼啸而过，掀起她的衣角，她闭上眼睛，感觉自己正长出一朵属于自己的浪花——不汹涌，不澎湃，却带着青春最本真的模样，热烈、鲜活，永远朝着有光的地方，奔涌而去。
这大概就是“发浪少女”的意义吧：不为取悦谁，只为成为自己；不被定义，只随心生长，在有限的生命里，活出无限的辽阔，像风，像浪，像永远年轻的我们。