舅妈是我生命里的娇美星光，她的温柔如月光洒落，坚韧似星辰闪烁，总记得她笑眼弯弯，把琐碎的日子酿成蜜；记得她轻声细语，在我迷茫时点亮方向，她不是轰轰烈烈的烈阳，却是细水长流的暖光，用爱与坚韧织就我生命中最温柔的底色，让成长的路上，总有星光相伴。
我总想起那个午后，阳光透过老槐树的缝隙，在青石板上筛出细碎的光斑，舅妈站在院子里，手里捏着把小喷壶，给窗台上的月季浇水，她穿件浅蓝的棉麻裙子，头发松松绾成髻，几缕碎发垂在耳畔，随着她的动作轻轻晃动，风过时，月季的花瓣蹭过她的指尖，她弯起眼笑，像把整个春天都揉进了酒窝里——那是属于我舅妈的“娇美”，不是精致的雕琢，而是从骨子里渗出来的、带着温度的光。
第一次见舅妈，是我七岁那年，妈妈牵着我走进舅妈家，门开的瞬间，一股淡淡的桂花香扑面而来，舅妈站在门边，白瓷般的脸上带着浅浅的笑，眼睛弯弯的，像盛着一汪清泉，她蹲下来，指尖轻轻碰了碰我的手背：“这就是我们家的小囡囡呀？真好看。”她的声音软糯糯的，像刚煮好的糯米糕，甜得人心头发颤，那天她穿件鹅黄的连衣裙，裙摆上绣着小小的茉莉花，走动时花影摇曳,连空气都变得温柔起来。
后来才知道，舅妈的“娇美”，是刻在生活里的细节，她从不浓妆艳抹，却总把自己收拾得清清爽爽：头发梳得一丝不苟，指甲修剪得圆润干净，连裙子的褶皱都要仔细抚平，她的房间里永远飘着好闻的香气——有时是晾晒的棉布香，有时是煮桂花粥的甜香，有时是刚拆封的茶叶香，她说：“日子要过得有滋有味，才能把日子过成花。”她会在周末的清晨去菜市场，挑最新鲜的蔬菜和鲜花，回来后用陶罐炖一锅莲藕排骨汤，再把买来的雏菊插进粗陶瓶里，摆在餐桌上，阳光透过玻璃窗照进来，汤的热气和花香混在一起,连吃饭都成了享受。
舅妈的“娇美”，不是温室里的娇弱，而是带着韧性的温柔，我十岁那年，舅舅工作调动，全家要搬到另一个城市，舅妈一边打包行李，一边哼着歌，眼眶却红了，她把我的小手包在她的掌心里：“囡囡要好好长大，像舅妈养的月季一样，不管搬到哪里，都能开出花来。”到了新城市，她很快就把新家布置得温馨又漂亮，阳台上的花盆换了位置，窗台上多了风铃，连厨房的调料罐都被她贴上了可爱的标签，遇到难处时，她从不抱怨，只是笑着说：“办法总比困难多，日子嘛，哭着过也是过，笑着过也是过。”
记得我高考那年，压力大到整夜失眠，舅妈知道后，特意从老家赶来，在我床边铺了张小床，每晚轻轻拍着我的背，哼着不成调的摇篮曲，有天夜里，我迷迷糊糊睁开眼，看见她坐在台灯下，手里拿着针线，在给我缝一个布偶，她说：“囡囡别怕，舅妈在呢，就像这个布偶，不管你走多远，舅妈的心都跟着你。”布偶的眼睛是她用黑线绣的，亮晶晶的，像舅妈望向我的眼神,温柔又有力量。
如今我长大了，离开了家，却总能在疲惫时想起舅妈的“娇美”，那不是明星般的耀眼，也不是画报里的精致，而是她把日子过成诗的用心，是她面对困难时的乐观，是她对身边人的温柔，她像一束星光，照亮了我成长的路，让我明白：真正的“娇美”，是内心的丰盈与善良,是对生活的热爱与坚持。
每次回家，舅妈还是会站在院子里等我，手里捏着小喷壶，窗台上的月季开得正好，她笑着说：“囡囡回来啦，舅妈给你炖了汤。”阳光洒在她身上，她眼角的皱纹里盛着光——那是我生命里最温暖的“娇美”，永远鲜活,永远闪亮。