晨曦微露，晓光如薄纱轻拢世界，青石板路上，露珠未晞，映着天边一抹浅淡的橘，她提着裙角走过，发梢沾了晨雾的湿润，眼眸里盛着未经世事的天真，远处飘来几声鸟鸣，混着青草的香，拂过少年微红的耳尖，那是纯情的模样，像晓光里初绽的花，不染尘埃，只将最干净的心事，悄悄藏在晨光流转的缝隙里，简单又美好。
晨光先是从东边天际的云层里渗出来的,不是那种猛烈的、泼洒式的亮，而是像融化的蜜糖，带着一点不易察觉的暖，慢慢在青灰色的天幕上晕开，晓雾还浮在老街的青石板路上，薄得像一层纱，踩上去会怕踩碎了似的。
巷口的老梧桐树刚抽了新叶,嫩绿得像能掐出水来，叶尖上坠着昨夜的露，风一吹，就“吧嗒”一声落在石板上，碎成几星子光，阿坐在自家门前的木台阶上，膝盖上摊着一本旧书，书页边角卷了毛边，是她小时候读的《小王子》，她没看字，只是盯着书页上的一处水印——那是去年夏天，她不小心把打翻的柠檬水洒上去的，现在留下个淡淡的黄印子，像一轮小小的月亮。
晓光越过梧桐树的枝桠,落在她的白裙子上，裙子是去年生日时妈妈买的，棉布的，领口绣着两朵小小的雏菊，洗了几次后颜色淡了些，倒更显得温柔，她伸手拂了拂裙摆，指尖沾了点露水，凉丝丝的，风从巷口吹进来，带着青草和泥土的气，撩起她的发梢，发丝扫过脸颊，痒痒的。
这时候,巷子那头传来“吱呀”的车铃声，是小林，他骑着那辆除了铃铛不响哪儿都响的旧自行车，车筐里总放着几支刚摘的野花，今天他放的是几支蒲公英，毛茸茸的球在风里轻轻颤，他看见阿，就下了车，车支子“哐当”一声响，惊飞了树梢上刚醒的麻雀。“早啊，”他笑着把花递过去，“昨夜下雨，露水重，蒲公英开得特别好。”
阿接过花,指尖碰到他微凉的手指，她没抬头，只看着蒲公英的绒毛在晓光里飘，像一捧碎掉的星星。“谢谢，”她小声说，声音比露水还轻，“今天晓光真好看。”
小林顺着她的目光看过去,晓光已经漫过了半边天，把老街的屋檐、石板、梧桐树都镀上了一层暖金，远处有早起的人家升起了炊烟，青灰色的烟柱在晓光里慢慢飘，像一幅画。“是啊，”他说，“像你裙子上的雏菊，软乎乎的。”
阿的脸颊有点热,她把花凑到鼻尖，闻到一股淡淡的、带着草腥的香，她翻开手里的旧书，用蒲公英的绒毛轻轻扫过书页上的“月亮”水印，黄印子被绒毛盖住，像被晨雾藏起来的秘密。
巷子里有卖早点的阿婆推着车走过,车上的蒸笼冒着热气，馒头的香混着晓光的暖，在空气里慢慢飘，阿婆看见他们，笑着喊：“小林，阿，吃馒头不？今儿的刚出笼，甜丝丝的。”
小林应了声“要两个”，阿也说“我要一个”，阿婆把馒头用油纸包了，递过来时，晓光正好照在油纸上，透出点馒头的蓬松来，阿接过馒头，咬了一口，热气扑在脸上，混着晓风的凉，倒成了种说不出的舒服。
他们坐在台阶上吃馒头,看晓光一点点亮起来，把老街的每个角落都照清楚，石板路上的水渍映着天光，像撒了一地的碎镜子；梧桐树的新叶在风里晃，影子在地上跳着舞；远处的山峦从青灰色变成淡紫色，又渐渐染上一点红，像被谁用胭脂轻轻抹了一笔。
“你看，”阿忽然指着天边，“那朵云像不像小羊？”
小林抬头,顺着她的手指看过去，天边确实有朵云，圆圆的，毛茸茸的，在晓光里飘着，真像只刚出生的小羊。“像，”他说，“它也在看晓光呢。”
阿笑了,眼睛弯成月牙，她把吃了一半的馒头放在膝盖上，看着远处的云，晓风拂过她的发梢，蒲公英的绒毛落在她的裙摆上，像撒了一把星星，她想起小时候，妈妈也带她看晓光，说晓光是最干净的光，照在身上，心里会变得软乎乎的，像刚晒过的棉被。
原来纯情是这样的,不是轰轰烈烈的热烈，也不是刻意为之的温柔，是晓光里的露水，是青石板上的露珠，是递过来的蒲公英，是热馒头的香，是看云时心里软乎乎的感觉，是像现在这样，和喜欢的人一起，坐在老街的台阶上，看晓光慢慢照亮整个世界，连呼吸都带着甜。
晓光越来越亮,老街渐渐苏醒，有人推开窗，传来“早安”的问候；有孩子跑过巷子，笑声像风里的铃铛；阿婆收拾着蒸笼，准备新一天的生意，但阿和小林还坐在台阶上，看着天边的云，看着裙摆上的蒲公英，看着彼此眼里映着的、暖暖的晓光。
他们不知道,这份晓光里的纯情，会像书页上的“月亮”水印一样，藏在记忆里，很多年后，拿出来看，还是软乎乎的，像刚被晨雾吻过。