艳阳下的母亲，总像一株向阳的向日葵，在灶台边、田埂上，将身影烙进岁月的画布，她的手掌有粗粝的茧，却总能揉出温热的粥；她的眼角有细密的纹，却盛着比阳光更暖的笑，从童年时为我掖被角的轻柔，到长大后目送我远行的目光，她的爱如长河里的暖色，在时光里缓缓流淌，不炽烈，却恒久，那些被她爱意浸润的日子，成了岁月长河里最温柔的注脚，无论走多远，回头总能看见那抹暖色，照亮来时的路。
晨光刚漫过村口的老槐树，母亲便已扛着锄头走进了田埂，露水沾湿了她的裤脚，初升的艳阳却将她的影子拉得很长——那影子像一株扎根在土地里的向日葵，始终朝着光的方向,也把暖悄悄种进了我的童年。
艳色里的烟火气
母亲的“艳”，从不是浓妆艳抹的刻意，而是融在柴米油盐里的鲜活，她总爱穿一件洗得发白的红碎花衬衫，是多年前赶集时买的，如今袖口磨出了毛边，可穿在她身上，倒比新的更添几分韵味，灶台前忙碌时，她喜欢把挽起的袖子放下来，红布袖套在烟火里晃悠，像两团跳动的火苗,把简陋的厨房也照得亮堂堂的。
我最爱看她切青椒，刀刃在砧板上“笃笃”作响，青辣椒的辣香混着热气漫开，她额前的碎发被汗水浸湿，贴在皮肤上，可眼睛却亮得像盛了阳光，偶尔抬头冲我笑，嘴角扬起的弧度，比灶膛里的火还要暖，连带着窗台上的那盆太阳花，也跟着开得热烈——原来母亲的“艳”，是能把日子过成诗的烟火气,是平凡生活里自己点亮的那束光。
岁月淬炼的暖色
记忆里的母亲，似乎永远有使不完的力气，小时候我半夜发烧，她背着我往村卫生所跑，山路崎岖，她的脊背却像一张稳稳的弓，把我牢牢护在怀里，月光洒在她肩上，我能听见她急促的呼吸，可她嘴里还在哄我：“别怕，妈在呢，天快亮了。”后来我长大，离家读书，每次打电话，她总说“家里一切都好”，可我知道，她鬓角的白发，是被多少个日夜的牵挂染白的；她眼角的皱纹,是被多少次为我操劳刻下的。
去年冬天我回家，看她蹲在院子里洗萝卜，手冻得通红，却还笑着把最甜的那根递给我：“尝尝，今年的霜打萝卜，甜着呢。”那一刻，阳光正好落在她身上，我突然明白，母亲的“艳”，从来不是青春的容颜，而是历经岁月淬炼后，依然不肯熄灭的生命力，她像一株老茶树，枝干或许不再挺拔，却把所有的苦涩都酿成了回甘,把所有的风雨都熬成了暖阳。
永不褪色的光
如今我也成了母亲，才真正懂得“母亲”二字的分量，她曾是我眼里的超人，能徒手修好松动的桌椅，能把剩菜做成满汉全席，能在无数个深夜里，等我平安回家，可她也是会累、会疼、会偷偷抹眼泪的普通人——只是当她面对我时，所有的疲惫都藏进了笑容里,所有的委屈都化作了温柔。
前几天视频，母亲在镜头里晃了晃手里的新围裙：“给你织的，纯棉的，暖和。”阳光透过窗户照在她脸上，那些细密的纹路里，盛着比阳光更暖的光，我突然想起小时候，她总爱把我抱在怀里，说：“妈就是你的小太阳。”原来啊，她哪里是太阳，她是我生命里最忠实的追光者——她把所有的光都给了我，自己却活成了岁月里最温柔的那抹艳色，永不褪色,永不缺席。
田埂上的向日葵又开了，金黄的花盘朝着太阳，像极了母亲望向我的眼神，原来“艳母”二字，从来不是一个简单的称呼，它是晨光里的炊烟，是灶台前的火苗，是岁月长河里永不熄灭的暖色——是母亲用一生，为我点亮的那束光，照亮我前行的路,也温暖我往后的岁月。