时光里的那抹栀子香，是xiao77记忆里最温柔的注脚，初夏的风里，栀子花的香总悄悄漫过老院的篱笆，落在她发梢、衣角，也落进了年少的时光，那是外婆摘下的花，簪在蓝布衫上，是课桌下偷偷传递的芬芳，是毕业季别离时，别在彼此校服上的洁白，时光流转，花香未散，它成了心底最柔软的锚，在岁月的长河里，始终萦绕着不散的暖意与念想。
晨雾还没散尽时，xiao77总喜欢坐在老槐树的石凳上，膝头摊着一本泛黄的《小王子》，阳光透过叶隙筛下来，在她洗得发白的棉布裙上落跳动的光斑，像撒了一把碎星星，她微微垂着头，长发松松束成马尾，发尾扫过肩头时，会沾上一点晨露的湿气，闻起来有淡淡的栀子香——那是她身上永远的味道,干净得像山涧刚融化的雪。
第一次见xiao77，是在学校的画室，她正用铅笔在速写本上勾勒窗外的玉兰，笔尖轻转，花瓣的弧度便有了呼吸，阳光落在她侧脸上，鼻尖细小的绒毛都清晰可见，像覆了一层浅浅的绒毛，她忽然抬头，撞进我举着相机的镜头里，眼睛亮得像淬了水的黑曜石，没有丝毫慌乱，只弯起眼角笑了笑：“花要开了，你拍下来吗？”后来那幅画被她送给了我，画纸边缘还留着铅笔的淡淡香气，画里的玉兰开得正盛，每一片花瓣都像她的眼睛,干净又温柔。
xiao77的“纯”，不是刻意为之的懵懂，而是骨子里的通透，她从不参与女生间的闲言碎语，课间总一个人坐在靠窗的位置，要么看书，要么给楼下的流浪猫梳毛，那只橘猫叫“小团”，是她从垃圾桶边捡回来的，现在胖得像个毛球，见她来了就蹭她的裤腿，她便蹲下来，指尖轻轻挠它的下巴，嘴里哼着不成调的歌，阳光穿过她交叠的手指，在地上投下小小的、温暖的影子，她的书包里永远装着猫粮和创可贴，前者喂小团，后者给不小心摔跤的同学——她总说“伤口要赶紧包起来，就像心里的难过，捂一捂就过去了”。
她的“美”，也不是浓墨重彩的惊艳，而是细水长流的耐看，夏天穿简单的白T恤和牛仔裤，裤脚卷到脚踝，露出纤细的脚踝，踩一双洗得发白的帆布鞋；冬天裹着米色的针织围巾，围巾上别着一枚小小的银杏叶胸针，是她自己用落叶做的，她从不化妆，连润唇膏都很少用，嘴唇总是自然的淡粉色，笑起来时会先弯起眼睛，像月牙儿掉进了湖里，漾开一圈圈温柔的涟漪，有次班里男生偷偷给她写情书，她看完后没有张扬，只是把情书夹回书里，第二天买了个和她同款的笔记本，悄悄放在那男生的课桌上，附了张纸条：“你的字很好看，本子送你，以后一起练字吧？”
后来我才知道，xiao77的名字是奶奶取的。“77”是她出生的日子，而“xiao”，是“笑”的意思——奶奶希望她这辈子都能笑着，像山野里的小花，自由又干净，她果然没让奶奶失望，难过时掉眼泪，擦干后还是会笑着说“没关系，明天太阳照样升起来”；开心时会在操场上跑圈，风吹起她的马尾，像一面小小的、快乐的旗帜。
现在每次路过老槐树，我总会想起xiao77，她就像时光里的一抹栀子香，不浓烈，却让人忍不住驻足，在这个喧嚣的世界里，她用最纯粹的方式活着，像一汪清泉，映着蓝天白云，也映着每个靠近她的人心里，那片被遗忘的、干净的角落。
或许，唯美清纯从来不是刻意装扮的姿态，而是像xiao77这样——带着对世界的温柔，和对生活的热爱，把自己活成了一首诗,一首读来就让人心生欢喜的诗。