春色漫过青春，是生命拔节的序章，我们曾追着风跑，在草甸上写下未完的诗行，也曾为一场雨哭湿枕巾，以为离别是永恒的句点，直到某天发现，褪去青涩的不仅是季节，还有肩上悄然落担的重量，原来所谓成长，不是告别青春，而是在春色与岁月的交织里，把稚嫩酿成从容，把热爱活成担当——春色会老，青春会散，但我们终在时光里，长成了自己的模样。
三月的风刚拂过图书馆的爬山虎,新叶便迫不及待地沿着砖墙往上爬，绿得发亮，像一群急着赶路的孩子，校园里的春，总是这样不请自来——玉兰在行政楼前举着白瓷杯似的骨朵，樱花大道落英如雪，连食堂后头的桃树都凑热闹似的，把粉白的花瓣撒进打饭的餐盘里，我们踩着这样的春光走在去教室的路上，鞋底沾着花瓣，衣襟沾着草叶，谁也没留意，这场春色正悄悄把我们从“孩子”推往“成人”的渡口。
春色是青春的底色，也是成长的注脚
刚入学时,我们也曾在这片春色里迷路，记得大一那年，我和室友抱着吉他坐在樱花树下，唱着“原谅我这一生不羁放纵爱自由”，花瓣落在琴弦上，被手指拨得颤颤巍巍，以为青春就是永远的自由，永远不用考虑“明天要去哪里”，那时的春色是鲜艳的，像我们涂着防晒霜的脸，明媚得晃眼，却不知“明媚”背后，藏着必须经历的凋敝。
后来春色依旧,人却慢慢变了，大三的春天，我总在图书馆靠窗的位置坐到天黑，窗外是抽芽的梧桐，叶子在风里翻飞，像一本摊开的、写满未来的书，我盯着书上的微积分公式，忽然想起高中老师说“大学是自由的”，可自由原来不是无所事事，而是在无数个“我想做什么”和“我该做什么”的拉扯中，慢慢找到“我要做什么”，那天傍晚，我合上书，看见梧桐叶的影子落在笔记本上，像一行行工整的批注：成长，就是从“被春色包裹”到“自己成为春色”。
成人是春色里的蜕变，从“被爱”到“去爱”
校园里的春色,从来不是孤立的，校门口的保安大叔每天清晨六点扫落叶，扫帚划过地面的声音，和着鸟叫，成了春日的晨曲；食堂阿姨会在打饭时多给一勺糖醋里脊，说“姑娘多吃点，考试有精神”；就连总板着脸的辅导员，也会在毕业季的春雨里，给我们每个人发一颗定心丸：“别怕，路还长。”
这些藏在春色里的温柔,让我们慢慢明白，“成人”不是突然的顿悟，而是从“被爱”里学会“去爱”，去年春天，我和同学组织了一场“旧物义卖”，把毕业学长学姐留下的书、衣服卖掉，钱捐给山区小学，义卖那天风大，樱花吹了一地，我们蹲在地上捡花瓣，把花瓣夹在义卖的海报上，有个小女孩牵着妈妈的手走过，指着海报说：“妈妈，我想把我的存钱罐捐出来。”那一刻，我忽然觉得，成人就是接过别人递来的光，再努力让自己也成为光——就像这春色，既要承接阳光雨露，也要把绿意和花开，分享给每一个路过的人。
春色会褪去，但成人的印记永不凋零
毕业季的春色,总是带着点离别的味道，学士服在樱花树下飘着，像一朵朵移动的云；图书馆前的草坪上，有人抱着哭，有人笑着拍照，有人把写满祝福的纸条塞进树洞，我站在人群里，忽然想起四年前刚入学时，也是这样的春色，我和妈妈拖着行李箱走进校门，妈妈说“在这儿要好好照顾自己”，我点头，却没听见自己心里悄悄说“我会让她放心”。
现在我终于懂了,成人不是年龄的增长，而是心里的“怕”少了，“敢”多了——怕考试失败，却敢在考场上写满每一页纸；怕找不到工作，敢在招聘会上一遍遍介绍自己；怕辜负期待，敢在深夜的台灯下，把“我想成为怎样的人”写得清清楚楚，这些“敢”，就像春日里冒出的新芽，或许稚嫩，却带着破土而出的力量。
校园的春色每年都会来,樱花会开，梧桐会绿，但我们回不去了，因为春色教会我们的，从来不是停留，而是生长，当我们带着这片春色赋予的勇气、温柔和责任，走出校门，走向更广阔的世界时，我们便不再是那个被春色包裹的孩子——我们成了春色本身，在各自的土壤里，长成一片能给别人遮荫、给世界添彩的绿。
这大概就是“校园春色成人”最好的注解：春色是青春的序章，成人是生命的华章，当我们踩着花瓣告别校园，不是结束，而是带着春色的馈赠，去书写属于自己的、永不凋零的春天。