爷爷的夹功，是刻在骨子里的老练，无论是夹菜、夹花生米，还是夹飞走的苍蝇，那双布满褶皱的手总稳稳当当，指节微屈间带着股利落，夹菜时筷子尖轻轻一挑，菜叶便打着旋儿落进碗里，连汤汁都不带溅的；夹桌上滚动的豆子，手腕一抖，那豆子便像被磁铁吸住，稳当当停在筷尖，他夹东西时总眯着眼，嘴角噙着笑，透着股“这有何难”的洒脱，那不是简单的技巧，是岁月磨出的熨帖，是骨子里透着的老派爽利，看着就让人觉得，日子就该这般稳稳当当，透着股自在的痛快。
周末的家庭聚餐,总少不了爷爷的“高光时刻”，厨房里飘着红烧肉的甜香，奶奶刚把大盘菜端上桌，爷爷的眼睛就亮了——那盘油光锃亮、颤巍巍的红烧肉，是他心尖上的“宝贝”，他抄起竹筷，在桌沿轻轻磕了磕，眼神像瞄准靶心似的锁住最大块的那块肉，手腕一抬，筷子“唰”地插下去，稳稳当当，不偏不倚夹进了自己的碗里，肉块上的油珠子还往下滴，他却毫不在意，嘴角咧到耳根，含糊不清地嘟囔：“嘿，这肉夹得，真叫一个爽！”
爷爷的“夹得爽”，可不是光指夹菜，他这双手，仿佛天生带着“爽”的基因——夹菜夹得快、准、狠，夹起的日子，也带着股子热乎劲儿，记得小时候我挑食，不吃青菜，爷爷就变着法儿“夹”：“你看这菠菜，绿油油的，夹起来脆生生的，爽得很！”说着，筷子尖一挑，一根菠菜就跳进我的碗里，末了还用筷子头轻轻敲敲我的碗沿，“吃下去，心里就爽了！”后来我才知道，他总怕我营养不够，每次夹菜都挑最嫩的、最鲜的，自己却总夹些边角料，还笑呵呵地说“我夹这个更爽，省得你们抢”。
爷爷的“夹”功，不光在餐桌上，更在生活里，他年轻时是厂里的“钳工”，一把大钳子在他手里，比筷子还灵活，零件上的锈斑、铁屑，他“夹”得干干净净；机器里的螺丝、轴承，他“夹”得严丝合缝，退休后，他也没闲着，家里的花盆歪了，他“夹”起木棍支起来；孙子的玩具掉了零件，他“夹”起小镊子“叮叮当当”修好，有次我见他蹲在院子里“夹”地上的碎瓦片，手抖得厉害，却非要“夹”干净，说“地上清爽了，心里才爽”，后来才知道，他年轻时在厂里干活，最看不得地上有脏东西，这习惯，一辈子改不了。
最让我难忘的是爷爷夹烟的样子,他抽了一辈子旱烟，烟杆不离手，每次点烟，他总先“夹”起烟锅，在桌角磕两下，把烟灰磕干净，再“夹”起烟纸，把烟丝卷得紧紧实实，点上火，深吸一口，烟雾从他嘴里慢慢吐出来，他眯着眼，看着远处，嘴角带着满足的笑，那夹烟的手，布满老茧，却稳得很，仿佛夹着的不是烟，是一辈子的踏实和痛快，奶奶总说他“夹烟夹得凶，肺都要熏坏了”，他却嘿嘿一笑：“夹得爽，比啥都强！”
如今爷爷老了,夹菜的手会抖，夹烟的力气小了，可那股子“爽”劲儿，一点没少，前几天我回家，看他正坐在沙发上，手里“夹”着一张老照片——那是他年轻时抱着我的爸爸，笑得一脸灿烂，他摸着照片，喃喃地说：“那时候夹着你爸，心里真爽啊。”我鼻子一酸，突然明白，爷爷的“夹得爽”，从来不只是夹菜、夹烟，更是夹着对生活的热爱，对家人的牵挂，对日子的那份执拗的痛快，他夹起每一块肉，夹起每一个零件，夹起每一张照片，其实都是在夹着热气腾腾的人间烟火，夹着实实在在的幸福。
饭桌上,爷爷又夹起一块红烧肉，放进嘴里，慢慢嚼着，眯着眼说：“这日子，夹得真爽。”我看着他，也笑了，是啊，爷爷的“夹”功，爽在骨子里，也爽在了我们心里。